ОСЕНЬ
Когда в сентябрь уходит лето,
Когда дожди уже без гроз,
И нет по-прежнему ответа
Ни на один простой вопрос —
Вдруг понимаешь, как немало
В судьбе назначено одной:
В руке перо, в столе бумага,
И вздох печали за спиной...
ПРИЗРАК
— Кто стоит в ночи безлюдной
Молча за окном?
— Все зовут меня Иудой.
Слышал о таком?
— Но ведь ты же... на осине
Свой окончил путь.
— Передумал... На Россию
Пожелал взглянуть.
— Затяжной тебе дорогой
Довелось идти...
— Но зато успел я много
Сделать по пути.
— Это видно по приметам
Двадцати веков...
— Что ж, не зря по белу свету
Я бреду тайком.
— И тайком толкаешь в бездну
Тех, кто на краю?
— Не толкаю, как известно.
Просто продаю.
— Все равно сродни убийству
Твой, Иуда, грех.
— У меня обычный бизнес,
Как везде у всех.
— А теперь и к нам за этим
Ты пришел, торгаш?
...Повернулся, не ответив,
Полуночный страж.
Уходил, во мраке тая,
По земле пыля.
...Цепь мерцала золотая —
Бывшая петля.
ШПИЛЬ
За стеной из фигурных зубцов,
На скрещении птичьих полетов,
Над кремлевским державным дворцом
Шпиль сияет густой позолотой.
И давно почему-то на нем,
Как на куполе новом рейхстага,
Ни по будням, ни праздничным днем
Не видать, как положено, флага.
Лишь угрюмой вечерней порой,
Назначения шпиля не зная,
Там колышется стая ворон,
Как огромное черное знамя...
ПО КРИВОЙ
Включаю новости — и вижу
На всех каналах не впервой,
Как человек на горных лыжах
Скользит по круче снеговой.
Ему внимают лес и горы,
О нем пекутся, что ни миг,
Охрана, челядь, репортеры —
Но он несется мимо них.
Он так эффектен, бравый лыжник,
Он упоен своей игрой.
Его узреть зеваки вышли —
Но мимо, мимо мчит герой.
За ним успеть поди попробуй,
И расступаются в тиши
Стога, зимовья и сугробы —
Но мимо, мимо он спешит.
Пространство лихо разрезая,
Ему б увидеть на пути,
Что кто-то стынет, замерзает, —
Но мимо, мимо он летит.
Почти одна шестая мира
У супермена за плечом —
А он все мимо, мимо, мимо
Парит блестящим циркачом.
Взметнулся вихрь — и бесполезно
В пустом следу в который раз
Искать ответ: в какую бездну
Несет лыжня его и нас...
ВЕРА
Когда мне тяжко — знаю об одном:
Ничто на свете не поможет, кроме
Воспоминанья о родимом доме
И веры в то, что побываю в нем.
Родной Донбасс... Потомственный трудяга,
Далекий свет, не меркнущий в судьбе.
Какой огонь ты высекал из мрака!
Какие люди пели о тебе!
Один из них сумел свое творенье
Вложить нам в души прочно и давно:
«Донбасс никто не ставил на колени,
И никому поставить не дано!»
Я сохраняю в сердце строки эти,
Горящие, как в топке антрацит, —
И слышен мне в негаснущем завете
Вопрос, что шлют из прошлого отцы:
«Ну как он там, Донбасс, не сданный нами, —
Звенят ли песни на степных ветрах,
Полощется ли в небе наше знамя,
Горят ли наши звезды на копрах?»
Что им ответить? Что нам, брат, поведать
Про звезды и про знамя им сейчас?
Ответа нет... Но поиски ответа
Да не покинут в этой жизни нас.
Пусть в испытаньях веры и терпенья
Отогревает душу лишь одно:
«Донбасс никто не ставил на колени,
И никому поставить не дано!»
Иллюзии приходят и уходят,
Любая суета идет на слом —
Но вечен человек труда в природе,
И вечна наша память о былом.
И песни — с нами! Старые, родные,
Летящие на крыльях птичьих стай...
А если песни живы и доныне —
Жить и тебе, донецкий славный край.
А значит, сможем честно и пристойно
Мы дать ответ отцам через года:
Донбасс вошел в историю достойно —
И в ней по праву будет он всегда.
ОКТЯБРЬ
«Октябрь уж наступил...»
А.С. ПУШКИН.
Когда он призывал друзей к свободе тайной
И в свой жестокий век сложил свободе гимн,
То словно бы не зря, не просто, не случайно
Вослед за этим был октябрь отмечен им!
Мне скажут: не о том! Стихи, мол, о природе...
Ну как же — «не о том»? Провидец и судья
О Родине писал, а значит, о народе,
О счастье вольно жить — так понимаю я.
Не потому ль он стал любовью и призваньем
Своей родной земли, ее равнин и рек,
Что были для него очей очарованьем
И Пугачевский бунт, и декабристский снег?
Любил он час, когда природа листья сбросит —
И обновится мир, под ветрами горя,
Как будто вправду мог предчувствовать, что осень
Начнет когда-то счет на годы Октября.
Что это будет счет и бедам, и победам,
И павшим, и живым, и братьям, и врагам.
Поэт всегда пророк, о чем бы ни поведал,
Поэт всегда — урок грядущим временам.
Урок тебе и мне, чтоб жили, не теряя
Надежды, что набат когда-то загудит.
Октябрь уж наступил... — нам Пушкин повторяет.
И будет наступать, пока не победит!