Опасен нынче бивуак
наемников в Ираке.
В газете фото — на вояк
бросаются собаки.
Повсюду, рядом и окрест,
клыкастые резервы.
Багдад, Багдад,
ты помнишь Брест,
сраженье в сорок первом!
Погиб и взвод, погиб и полк.
Пуста патронов лента.
И нет бойцов. И бой умолк.
Но родилась легенда...
Когда над пеплом меж берез
выл ветер одиноко,
врагу навстречу вышел пес
хромой, в кровоподтеках.
Он вздыбил шерсть, он зарычал,
клык обнажая зева.
И отшатнулся генерал,
и захрипел от гнева:
«Мой бог! Проклятая страна,
твой норов чую кожей.
Стереть вконец!
Пронзить до дна!
И псину изничтожить!»
А все же рык не по нутру.
И адъютант дебелый
терзал минуту кобуру,
чтоб вынуть парабеллум.
Палил, палил...
Вот это страсть —
стрелку обоймы мало.
И не попал. Не мог попасть.
Не мог — рука дрожала.
А пес... он ухом не повел,
лизнул былую рану,
потом встряхнулся и ушел.
Куда? Да к партизанам!
...Со мной сегодня его внук.
Я песика ласкаю.
Лай, милый, заливайся, друг!
И я с тобой полаю.
Возвысим голос! Времена
в отставку шлют зевоту.
Пусть в страхе пятится война,
как вурдалак, в болото.

 

Вячеслав СМИРНОВ.