Не могу назвать поведение твое, Сергей Владимирович, последних февральско-мартовских 
            недель уважительным ко мне, и особенно к русским писателям и писателям 
            стран СНГ, которым ты всегда публично и громогласно якобы выражал 
            самые высокие чувства. Из твоих нынешних речей дыхнуло чем-то затхлым, 
            давним и совсем дремучим...
            Как это тебе в голову пришло? Ворваться 2 марта 2005 года с сотней 
            автоматчиков в кабинет Дома Ростовых, где когда-то много лет работали 
            с тобой вместе. Где начиналась советская литература — Горький и Фадеев, 
            Шолохов и Твардовский, Тихонов и Сурков, Федин и Марков — все мы были 
            вместе. И теперь ты врываешься ко мне, новому председателю Исполкома 
            МСПС, твоему старому литературному сотоварищу, победившему тебя в 
            международном демократическом собрании литераторов, и приходишь с 
            боевыми автоматами для утверждения своего поражения. Это ведь не позор, 
            а что-то совсем другое, клиническое. Такого еще у нас не бывало, хотя 
            все бывало.
            Что ты думаешь об этом?
            Зная тебя более тридцати лет в ежедневной работе, зная твое жгуче-ревностное 
            чувство к товарищам по советской, особенно по детской, литературе, 
            зная твою близоруко-укороченную влюбленность в детскость, я всегда 
            думал, как уберечь тебя и твою хрупкую детскую песнь.
            Думаю, что в братской литературной дружбе ты все же проиграл. Считая 
            себя долгое время главой русских, российских и многонациональных писателей, 
            ты всегда славил лишь себя, свое имя.
            Дети наши, читая «Степу», становились невестами и мужьями, отцами 
            и дедами. Но все помнили радостного дядю Степу из самого счастливого 
            начала советской жизни. Нравственно еще полвека назад ты забыл его, 
            дядю Степу.
            И вот как криминальный финал своей долгой милицейской жизни ты приводишь 
            в Дом Ростовых, Дом Союза писателей СССР, «любимую» тобой милицию, 
            приводишь с автоматами, явно для насилия. Над кем? Над писателями, 
            над советской литературой?
            Боже, Сережа-милый, как все переменилось в жизни и душе твоей. А может, 
            никогда и не менялось?..
            Ты остался самим собой — самовлюбленным, тщеславным, любящим власть 
            до умопомрачения.
            А по-божески, по-христиански тебе надо по-отцовски смиренно отступить!
            С добрыми пожеланиями тебе и твоей семье.