— Але, это Федерация футбола?
— Да, она самая.
— Я из Кукуевки звоню, из сердца России, хотелось бы узнать, как там
наша сборная сегодня?
— Как-как... Ясный перец: проиграла.
— Продули, выходит, обратно... Во, гад, судья!
— А почему судья — гад?
— Ну как же! Небось опять соперникам подсуживал, наших ни за что удалял
после того, как они тех по ногам били, пенальти не назначал небось,
когда наши до ихней штрафной добегали?
— Да нет, судья как судья. Судил и судил.
— А-а, понял, понял!.. Ну, тогда недолго ему рулить осталось!
— Кому?
— Да тренеришке нашему. Небось опять над игроками издевался — контракты,
какие им хочется, с ними не заключал, тренироваться заставлял, на
игру ставил, кого сам хотел, а не кого игроки думали...
— Да нет, тренер как тренер. Один из лучших, опытный, знающий. Тренирует
и тренирует.
— А-а, все, все! Ясно! Добивайтесь, настойчивее добивайтесь, чтобы
не отпускали их из следственного изолятора. Ни за что!
— Кого не отпускать?
— Ну, фанатов-то вражеских. Распоясались, наверное, нашим играть мешали,
бутылки в нашего вратаря швыряли; монеты, как бомбы, мешками; непристойности
скандировали...
— Да нет, фанаты как фанаты. Пришли, болели, хлопали, в барабан били.
— А-а... Фу-ты! Дошло! Вижу, вы как-то уклоняетесь... Теперь-то понятно.
Это, разумеется, дело сложное, но если пригласить опытного адвоката.
Хоть бы этого, который по телевизору знатокам все время играть мешает.
То с ним через Министерство иностранных дел опротестовать можно.
— Чего опротестовать?
— Да инсинуации страны-соперницы. Поди, встречный ветрюган и солнце
нашим в глаза пускали, ворота нестандартные ставили, бродячих овчарочек
на наших из-под трибун выгоняли, когда они в атаку шли? А в лазарете
после их гостеприимства во время завтрака, сколько сейчас наших мучается?
Сколько из-за холодной гостиницы с воспалением легких?
— Да нисколько. Встретили хорошо, приняли, проводили, мячи нам из-за
ворот мгновенно во время игры приносили, тренеру вымпел дали. Нормально
все.
— Нет, нет, стоп! Вы же сказали — наши проиграли?
— Ну, проиграли.
— И что? Нашим ничего, никто, никак, ни в чем, нигде?
— Ага, ничего, никто, никак, ни в чем, нигде.
— Э-э... Так отчего ж тогда проиграли-то?!
— Как отчего? Бездари. Рвачи. Ползали по полю, пас толком дать не
могли. Только деньги грести горазды, а за честь сборной им неохота.
С такой игрой, как у них, на первенство авеню выступать!
— Извиняюсь, совсем не понял! Это значит, никого не вините, кроме
игроков?
— Ну да.
— Это я в Федерацию футбола звоню?
— Да, его самого. Как говорится, соккера.
— А мы про нашу сборную?
— Да.
— Про Россию?
— Про нее.
— А-а... Э-э... Извиняйте... Тут у меня в справочнике телефонном что-то
не совсем, так сказать... Не так сказать... Это я код какого города
набрал?
— Уж не вашей Москвы — это точно, сэр!
— Тьфу! Столько денег убухал.
— И моего времени.
— Уж извините, сэр. То-то я гляжу, про причины поражения ерунду какую-то
городите!